Es gibt eine Zeile aus “Art of Practice,” die ich dreimal unterstrichen und dann an den Rand meines Notizbuchs geschrieben habe: “Es sind die anderen zwanzig Prozent, die kontraintuitiv sind, und das Kontraintuitive ist immer in den ganz entscheidenden Momenten da, meistens komplett unerkannt. Eine kleine Verschiebung. Eine einfache Änderung. Oft ist das alles, was es braucht.”
Ich hatte bis dahin einige Bücher über Üben und Performance gelesen. Die meisten sagten mir Dinge, die richtig klangen. Logische Dinge. Intuitive Dinge. Beherrsche die Grundlagen. Baue schrittweise auf. Wiederholung ist die Mutter der Fertigkeit.
“Art of Practice” war das erste Buch, das mir das Gegenteil sagte — und dann zeigte, warum das Gegenteil tatsächlich funktioniert.
Das Problem mit der Intuition
Hier ist etwas, das ich in der Beratung gelernt habe und das sich direkt auf mein Magie-Üben übertrug: Intuition ist ein furchtbarer Ratgeber für Systemdesign.
Wenn man ein strauchelndes Unternehmen bittet, seine eigene Sanierungsstrategie zu entwerfen, schlagen sie fast immer vor, mehr von dem zu tun, was sie bereits tun, nur intensiver. Aggressiver verkaufen. Tiefer Kosten schneiden. Länger arbeiten. Die intuitive Antwort auf “das funktioniert nicht” ist “mach es härter.” Und es funktioniert fast nie, weil das Problem nicht die Intensität ist. Das Problem ist die Richtung.
Dieselbe Falle gibt es beim Üben. Als sich meine Kartenfähigkeiten nicht verbesserten, war meine intuitive Reaktion, mehr zu üben. Längere Sitzungen. Mehr Wiederholungen. Und eine Weile fühlte sich das produktiv an — ich investierte schließlich Aufwand, und Aufwand fühlt sich wie Fortschritt an, auch wenn er es nicht ist.
Aber Aufwand ohne die richtige Struktur ist wie schneller auf der falschen Straße zu fahren.
Kontraintuitiver Schritt eins: Anfangen mit dem, was man nicht kann
Das grundlegendste kontraintuitive Verhalten, das ich bei Naturals beobachtete — und dasjenige, das in “Art of Practice” am nachdrücklichsten bestätigt wurde — war, jede Übungssitzung mit dem schwierigsten, neuesten, herausforderndsten Material zu beginnen.
Das widerspricht allem, was sich richtig anfühlt. Man will sich aufwärmen. Man will sich hineingleiten. Man will den psychologischen Komfort, bei etwas Erfolg zu haben, bevor man sich dem stellt, was einen scheitern lassen wird.
Aber hier ist die Sache: Motivation ist nicht dasselbe wie Fortschritt. Sich gut über seine Übungssitzung zu fühlen und sich tatsächlich während seiner Übungssitzung zu verbessern sind zwei komplett verschiedene Ergebnisse, und sie sind oft umgekehrt korreliert.
Wenn man mit leichtem Material anfängt, verbrennt man seine besten kognitiven Ressourcen für Dinge, die sie nicht brauchen. Wenn man zum schwierigen Stoff kommt, läuft man auf Reserve.
Naturals drehen das um. Schweres zuerst, wenn das Gehirn frisch ist. Leichtes später. Die Abfolge fühlt sich verkehrt herum an. Aber die Ergebnisse sind dramatisch besser.
Ich probierte das in meinem Hotelzimmer aus. Die ersten zwei Wochen waren wirklich unbequem. Jede Sitzung mit der Technik zu beginnen, in der ich am schlechtesten war, fühlte sich an wie ins kalte Wasser zu springen. Aber in der dritten Woche bemerkte ich etwas: Die Techniken, mit denen ich kämpfte, verbesserten sich schneller als irgendetwas in den vorherigen sechs Monaten. Nicht weil ich mehr übte. Sondern weil ich diesen Techniken meine beste Energie gab statt meiner Restenergie.
Kontraintuitiver Schritt zwei: Aufhören, bevor man fertig ist
Das Buch beschrieb ein Energiemodell — die Aufteilung jeder Übungssitzung in drei Phasen. Das erste Drittel ist hochwertige Energie: Spitzenfokus, maximale Willenskraft. Das mittlere Drittel ist gute Energie: noch produktiv, aber nachlassend. Das letzte Drittel ist minderwertige Energie: passiv, unfokussiert, aus Gewohnheit statt Intention agierend.
Die kontraintuitive Erkenntnis: Einige der besten Übenden hörten komplett auf, wenn sie die minderwertige Phase erreichten. Sie drückten nicht durch. Sie hörten auf. Weil minderwertige Wiederholungen nicht nur unproduktiv sind — sie können tatsächlich kontraproduktiv sein und schlampige Gewohnheiten verstärken statt präzise Fähigkeiten aufzubauen.
Als ich es probierte — als ich mir erlaubte, nach vierzig fokussierten Minuten aufzuhören statt zwei unfokussierte Stunden durchzuackern — passierten zwei Dinge. Erstens wurden meine Übungssitzungen dramatisch produktiver pro Minute. Zweitens freute ich mich aufs Üben, statt es zu fürchten.
Kontraintuitiver Schritt drei: Weitergehen, bevor man es gemeistert hat
Das war der schwerste zu akzeptieren.
“Art of Practice” beschrieb ein anderes Modell. Man arbeitet an einer Fertigkeit, bis man ungefähr neunzig Prozent Konsistenz erreicht — und dann geht man zu etwas Schwererem über. Nicht hundert Prozent. Neunzig. Man lässt die letzten zehn Prozent absichtlich unfertig und springt auf das nächste Level.
Der Grund liegt darin, wie Adaptation funktioniert. Fortschritt passiert, weil das Gehirn sich an Stress anpasst. Bei neunzig Prozent Beherrschung hat der Stress größtenteils nachgelassen — die Fertigkeit ist fast komfortabel, fast automatisch. Das Adaptationssignal ist schwach. Die letzten zehn Prozent durchzuackern kann zwei- bis dreimal länger dauern als die ersten neunzig Prozent.
Aber wenn man zu einer schwereren Fertigkeit übergeht, steigt der Stress wieder. Das Adaptationssignal feuert wieder. Und hier ist der magische Teil: Wenn man zur ursprünglichen Fertigkeit zurückkehrt, nachdem man an der schwereren gearbeitet hat, lösen sich die letzten zehn Prozent oft fast von selbst. Weil die Adaptation an das höhere Level alle Fähigkeiten darunter angehoben hat.
Das Buch nutzte eine Gewichthebe-Analogie. Wenn man dreißig Kilogramm heben kann und bei vierzig trainiert, verliert man nicht die Fähigkeit, dreißig zu heben. Man stärkt alles, was dreißig erfordert, plus mehr.
Warum sich das falsch anfühlt
Ich möchte etwas anerkennen, das “Art of Practice” direkt ansprach: All das fühlt sich falsch an.
Mit schwierigem Material anfangen fühlt sich demoralisierend an. Früh aufhören fühlt sich faul an. Weitergehen vor der Meisterschaft fühlt sich unverantwortlich an.
Das Buch erklärte warum: Menschen sind ungefähr doppelt so motiviert, Verluste zu vermeiden, als Gewinne zu verfolgen. Sobald man Fähigkeiten angesammelt hat, ist der Instinkt, sie zu schützen — die Übungszeit damit zu verbringen, das Bestehende zu erhalten, statt es zu riskieren, indem man in neues Territorium vordringt.
In der Beratung hatte ich genau diese Verzerrung in Unternehmen gesehen. Etablierte Firmen werden so fokussiert darauf, ihren bestehenden Marktanteil zu schützen, dass sie aufhören, in Innovation zu investieren. Sie optimieren defensiv. Sie spielen, um nicht zu verlieren, statt zu spielen, um zu gewinnen.
Die kontraintuitiven zwanzig Prozent beim Üben sind im Wesentlichen dasselbe: sich entscheiden, offensiv zu spielen, wenn jeder Instinkt nach Verteidigung schreit.
Die Kundenparallele
Ich erinnere mich, wie ich einem Kunden einmal eine kontraintuitive Strategie empfahl — einem mittelständischen Hersteller, der Marktanteile verlor. Die intuitive Antwort wäre gewesen, sich auf das Kernprodukt zu verdoppeln. Meine Empfehlung war das Gegenteil: in eine neue Produktlinie investieren, die Teile des eigenen Geschäfts kannibalisieren würde, aber sie für einen wachsenden Markt positionieren würde.
Das Gesicht des Kunden, als ich das präsentierte, war genau das Gesicht, das ich im Spiegel sah, als ich zum ersten Mal versuchte, meine Übungssitzungen mit dem schwierigsten Material zu beginnen.
“Das ergibt keinen Sinn,” sagten sie.
“Weil, wenn Sie es nicht tun, tut es jemand anders.”
Sie taten es. Es funktionierte. Nicht weil die Strategie bequem war, sondern weil sie richtig war.
Übungsmethodik funktioniert genauso. Die kontraintuitiven zwanzig Prozent fühlen sich nicht richtig an. Aber sie sind richtig. Und die Evidenz ist überwältigend.
Die Frage ist nie, ob der kontraintuitive Ansatz funktioniert. Die Frage ist, ob man seine Instinkte lange genug überschreiben kann, um ihn wirken zu lassen.
Das, so stellte sich heraus, war die eigentliche Herausforderung.