Es gibt eine besondere Art von Unbehagen, die entsteht, wenn man etwas tut, von dem man glaubt, dass es falsch ist, absichtlich, weil jemand, den man nie getroffen hat, in einem Buch geschrieben hat, dass es eigentlich richtig ist.
Das war meine Erfahrung für etwa drei Monate, nachdem ich begonnen hatte, meine Übungssitzungen basierend auf dem umzustrukturieren, was ich aus “Art of Practice” und aus der Beobachtung von Naturals gelernt hatte. Jede einzelne Änderung, die ich vornahm, löste dieselbe innere Reaktion aus: Das kann nicht richtig sein.
Aber es war richtig. Und die Kluft zwischen dem, wie es sich anfühlte, und dem, was es hervorbrachte, lehrte mich etwas Fundamentales über das Lernen: Die eigenen Instinkte über das Üben sind fast perfekt darauf kalibriert, einen in die falsche Richtung zu weisen.
Der erste falsche Schritt: Kalt anfangen
Die erste kontraintuitive Änderung, die ich umsetzte, war, jede Übungssitzung mit der Technik zu beginnen, in der ich am schlechtesten war. Kein Aufwärmen über das Minimum hinaus, das nötig war, um die Hände locker zu bekommen. Keine komfortablen Bewegungen, um Schwung aufzubauen. Nur sofortige, kalte Beschäftigung mit dem, was ich nicht konnte.
Das erste Mal, als ich das versuchte, setzte ich mich an den Schreibtisch in meinem Hotelzimmer, nahm mein Deck in die Hand und ging direkt zu einer Technik, die mir seit Wochen Probleme bereitete. Keine Einleitung. Kein schrittweiser Aufbau. Nur die Technik, jetzt sofort, mit steifen Fingern und einem Gehirn, das sich noch nicht in den “Übungsmodus” eingefunden hatte.
Es war fürchterlich. Meine ersten Versuche waren schlechter als am Vortag. Meine Hände waren nicht aufgewärmt. Mein Fokus war nicht scharf. Ich hatte das Gefühl, mich selbst zu sabotieren.
Aber hier ist, was ich nach etwa zehn Minuten bemerkte: Mein Fokus hatte sich dramatisch geschärft. Die Herausforderung des Materials selbst hatte mein Gehirn auf eine Weise geweckt, wie komfortables Aufwärmmaterial es nie tat. Ich war voll engagiert, nicht weil ich mich schrittweise hochgearbeitet hatte, sondern weil die Schwierigkeit es sofort verlangte.
Am Ende dieser ersten Sitzung hatte sich etwas verschoben. Die Technik, mit der ich gekämpft hatte, zeigte eine kleine, aber unverkennbare Verbesserung. Nicht weil ich eine Erleuchtung über die Mechanik gehabt hätte. Sondern weil ich ihr zwanzig Minuten meiner schärfsten Aufmerksamkeit gegeben hatte statt zwanzig Minuten meiner erschöpftesten.
Ich machte weiter damit. Die ersten zwei Wochen begann jede Sitzung mit demselben unbehaglichen Ruck. Aber ab der dritten Woche begann ich, mich darauf zu freuen. Es war etwas seltsam Energisierendes daran, den schwächsten Punkt direkt und als Erstes zu konfrontieren. Es war wie Kaltwasserschwimmen — der anfängliche Schock war brutal, aber die Klarheit danach war bemerkenswert.
Der zweite falsche Schritt: Früh aufhören
Diesen hier zu akzeptieren war schwieriger als das kalte Anfangen, weil er direkt meiner beratungsgeformten Arbeitsmoral widersprach.
In der Beratung hört man nicht auf zu arbeiten, weil man sich müde fühlt. Man hört auf, wenn die Arbeit erledigt ist. Wenn noch zwei Stunden Analyse zu erledigen sind, macht man noch zwei Stunden. Müdigkeit ist nur ein Gefühl. Man drückt durch.
Ich hatte diese Mentalität direkt auf mein Üben übertragen. Wenn ich zwei Stunden zum Üben eingeplant hatte, übte ich zwei Stunden. Nach fünfundvierzig Minuten aufzuhören, weil meine Konzentration nachließ, fühlte sich wie Schwäche an.
“Art of Practice” sagte mir das Gegenteil: Aufzuhören, wenn man die Phase der minderwertigen Energie erreicht, ist keine Schwäche. Es ist Intelligenz. Denn die letzten sechzig Minuten unfokussierten Übens sind nicht nur unproduktiv — sie können aktiv schlechte Gewohnheiten verstärken. Wenn man mit erschöpftem Fokus übt, trainiert man seine Hände, unpräzise Versionen präziser Bewegungen auszuführen. Man pflastert neuronale Wege zum falschen Ziel.
Das erste Mal, als ich eine Sitzung nach vierzig Minuten beendete, weil ich spürte, wie mein Fokus nachließ, saß ich auf der Bettkante meines Hotelzimmers und fühlte mich schuldig. Mein Gehirn sagte ständig: “Du bist erst seit vierzig Minuten dabei. Das ist nicht mal eine Stunde. Willst du wirklich aufhören?”
Aber ich hatte mich verpflichtet, den kontraintuitiven Ansatz zu versuchen. Also hörte ich auf.
Am nächsten Tag passierte etwas Bemerkenswertes. Als ich mich zum Üben hinsetzte, fühlte ich mich begierig. Nicht pflichtbewusst, nicht diszipliniert — begierig. Weil mich die vorherige Sitzung nicht ausgelaugt hatte. Sie war intensiv und kurz gewesen, und ich hatte sie beendet, als ich noch engagiert war, was bedeutete, dass meine letzte Erinnerung ans Üben fokussierte Intensität war, nicht schleifende Erschöpfung.
In den folgenden Wochen verkürzten sich meine Übungssitzungen von zwei Stunden auf ungefähr fünfzig bis sechzig Minuten. Mein Fortschritt beschleunigte sich. Die Rechnung ergab keinen Sinn, bis mir klar wurde: Fünfzig Minuten fokussiertes Üben enthält mehr produktive Wiederholungen als zwei Stunden progressiv unfokussierten Übens. Ich tat weniger, erreichte aber mehr.
Der dritte falsche Schritt: Zu früh weitergehen
Das war der kontraintuitive Schritt, bei dem es am längsten dauerte, Vertrauen aufzubauen.
Ich hatte eine Technik, an der ich etwa drei Wochen gearbeitet hatte. Ich hatte sie auf ungefähr fünfundachtzig bis neunzig Prozent Konsistenz gebracht. Meistens klappte sie. Manchmal nicht. Mein Instinkt war, weiterzuschleifen, bis sie perfekt war. Hundert Prozent. Jedes einzelne Mal zuverlässig.
“Art of Practice” sagte: Geh weiter. Bei neunzig Prozent ist die Technik fast komfortabel. Das Adaptationssignal — der Stress, der das Gehirn zwingt, sich zu verbessern — ist auf fast nichts abgeschwächt. Man könnte weitere drei Wochen damit verbringen, die letzten zehn Prozent herauszuquetschen, oder man könnte diese drei Wochen für etwas Schwierigeres nutzen und die letzten zehn Prozent sich von selbst lösen lassen, wenn man zurückkommt.
Das widersprach allem, woran ich beim Lernen glaubte. Man baut nicht auf einem unvollständigen Fundament auf. Man geht nicht zur Analysis über, bevor man Algebra gemeistert hat. Man rückt nicht vor, bevor man bereit ist.
Aber ich versuchte es. Ich ließ die Technik bei neunzig Prozent und ging zu etwas deutlich Schwererem über — einer Technik, die vielleicht zehn bis fünfzehn Prozent über meinem aktuellen Fähigkeitslevel lag. Etwas, bei dem ich öfter scheiterte als es gelang.
Die erste Woche war psychologisch brutal. Ich scheiterte an der neuen Technik und machte mir gleichzeitig Sorgen, dass ich die alte verlor. Jeder Instinkt sagte mir, zurückzugehen und das Fundament zu stabilisieren, bevor ich das nächste Level versuchte.
Ich zwang mich, Kurs zu halten.
Nach zwei Wochen mit der schwereren Technik ging ich aus einer Laune heraus zur ursprünglichen zurück. Ich wollte nur prüfen, ob ich sie verloren hatte. Ob die neunzig Prozent auf achtzig oder siebzig abgesunken waren.
Sie war bei fünfundneunzig Prozent. Ohne sie auch nur einmal in zwei Wochen geübt zu haben, hatte sie sich verbessert.
Das Buch hatte erklärt, warum das passiert — die Adaptation an das höhere Level stärkt alles darunter, wie das Training mit vierzig Kilogramm nicht die Fähigkeit schwächt, dreißig zu heben — aber es aus erster Hand zu erleben war etwas völlig anderes. Die rationale Erklärung minderte nicht das Gefühl, etwas erlebt zu haben, das eigentlich nicht möglich sein sollte.
Der Beratungskunde, der verstand
Ich erinnere mich, wie ich einmal mit einem Kunden zusammensaß — einem Technologieunternehmen, das sich quälte, ob es ein neues Produkt launchen sollte, bevor das bestehende “perfekt” war. Sie hatten seit Monaten poliert und verfeinert und Randfälle behoben. Das Produkt war bei vielleicht neunzig Prozent von dem, wo sie es haben wollten. Sie konnten die Perfektion quasi um die Ecke fühlen.
Mein Rat: Launcht das bestehende Produkt bei neunzig Prozent und leitet euer Engineering-Team auf das nächste um.
“Aber es ist nicht fertig,” sagte der Product Manager.
“Es ist zu neunzig Prozent fertig. Die letzten zehn Prozent werden so lange dauern wie die ersten neunzig. Eure Konkurrenten warten nicht auf eure Perfektion. Launcht, lernt vom Markt und fangt an, das Nächste zu bauen.”
Es gefiel ihnen nicht. Es fühlte sich leichtsinnig an. Es fühlte sich an, als würde man ein unfertiges Produkt in die Welt setzen.
Sie taten es trotzdem. Und das Marktfeedback, das sie vom Launch des Neunzig-Prozent-Produkts bekamen, war wertvoller als jede Menge internes Polieren es gewesen wäre. Gleichzeitig machte die Arbeit am nächsten Produkt das Engineering-Team besser, und sie gingen zurück und behobenen die restlichen Probleme am ersten Produkt mit einem Könnensniveau, das sie nicht gehabt hätten, wenn sie einfach weiter daran geschliffen hätten.
Die Parallele zum Üben war exakt. Bei neunzig Prozent weitergehen. An schwierigeren Dingen arbeiten. Zurückkommen und feststellen, dass sich die leichtere Sache von selbst verbessert hat. Es ist dasselbe Prinzip, ob man Software baut oder Kartenfähigkeiten.
Die Anhäufung von Falschem
Jeder dieser kontraintuitiven Schritte war für sich unbequem. Zusammen verwandelten sie meine Übungssitzungen in etwas, das sich fundamental fremd anfühlte.
Meine alten Sitzungen: langes Aufwärmen, komfortables Material zuerst, schrittweise Schwierigkeitssteigerung, durch Müdigkeit durchdrücken, nicht weitergehen bis zur Perfektion.
Meine neuen Sitzungen: minimales Aufwärmen, schwerstes Material zuerst, abnehmende Schwierigkeit mit nachlassender Energie, aufhören wenn der Fokus abfällt, bei neunzig Prozent weitergehen.
Die beiden Ansätze waren exakte Spiegelbilder. Und mit dem neuen Ansatz zu sitzen fühlte sich an, als trüge man die Kleidung eines anderen. Nichts passte ganz richtig. Alles war leicht daneben. Jeder Instinkt nörgelte, zum alten Weg zurückzukehren.
Was mich weitermachte, waren die Daten. Meine eigenen Daten. Ich führte ein Übungstagebuch — eine Gewohnheit aus der Beratung, wo man nie eine Änderung implementiert, ohne das Ergebnis zu messen — und die Zahlen waren eindeutig. Der Fortschritt bei meinen schwächsten Techniken hatte sich beschleunigt. Die Zeit bis zum Erreichen von neunzig Prozent bei neuen Techniken hatte sich verkürzt. Meine Gesamtkonsistenz über alle Techniken hatte sich verbessert.
Der Ansatz fühlte sich falsch an. Die Ergebnisse sagten etwas anderes.
Warum das über das Üben hinaus zählt
Ich bin zu der Überzeugung gelangt, dass die kontraintuitive Kluft — der Raum zwischen dem, was sich richtig anfühlt, und dem, was funktioniert — in fast jedem Bereich menschlicher Leistung existiert.
Im Geschäftsleben scheitern die intuitiven Strategien oft, während die kontraintuitiven gelingen. Bei Investments liegt die Masse an den Extremen meist falsch. In Beziehungen geht der Instinkt zu kontrollieren oft nach hinten los, während die Bereitschaft loszulassen oft stärkt.
Üben ist nur ein Schauplatz, auf dem diese Dynamik sich abspielt. Aber es ist ein besonders klarer, weil die Rückkopplungsschleife eng ist. Man ändert seinen Ansatz, misst die Ergebnisse, sieht den Unterschied innerhalb von Wochen. Im Geschäftsleben oder bei Investments kann die Rückkopplungsschleife Jahre dauern. Beim Üben dauert sie Tage.
Diese enge Rückkopplungsschleife war es, die mich schließlich überzeugte, dass der kontraintuitive Ansatz nicht nur Theorie war. Er war empirisch besser. Messbar besser. Besser auf Weisen, die mein Übungstagebuch Sitzung für Sitzung dokumentierte.
Die Schritte sahen falsch aus. Die Schritte fühlten sich falsch an. Die Schritte funktionierten.
Und sobald man das erlebt hat — sobald man aus erster Hand gesehen hat, dass die eigenen Instinkte über das Üben zuverlässig in die falsche Richtung zeigen — verschiebt sich etwas darin, wie man an alles andere herangeht. Man beginnt zu fragen: “Ist das der richtige Schritt, oder ist es nur der Schritt, der sich richtig anfühlt?” Und man lernt, dass das zwei sehr verschiedene Fragen sind.
Der kontraintuitive Weg wird nicht bequem. Selbst Monate später begann jede Sitzung mit einem Moment des Widerstands, einer Stimme, die sagte: “Das ist nicht richtig.” Aber ich hatte gelernt, diese Stimme als Signal zu hören. Wenn es sich falsch anfühlt, bin ich vielleicht auf dem richtigen Weg. Wenn es sich bequem anfühlt, sollte ich mir wahrscheinlich Sorgen machen.
Dieses Umdenken — Unbehagen als Signal, Komfort als Warnung — wurde eines der wertvollsten Dinge, die ich aus dieser ganzen Reise mitnahm.