Es gibt einen Moment, den jeder erwachsene Anfänger kennt.
Man übt seit ein paar Wochen etwas. Man wird besser. Man spürt es — die Karten gehorchen ein bisschen mehr, die Finger finden ihre Positionen etwas schneller, die Bewegungen, die sich anfangs völlig fremd angefühlt haben, beginnen sich in etwas zu verwandeln, das beinahe an Kompetenz erinnert. Man ist stolz auf sich, auf eine stille Art. Man macht Fortschritte.
Und dann geht man auf YouTube.
Und innerhalb von dreißig Sekunden sieht man einen sechzehnjährigen Burschen, der eine Technik so glatt, so schnell, so unmöglich fließend ausführt, dass die Karten in seinen Händen lebendig wirken. Eine Technik, mit der man selbst seit zwei Wochen kämpft. Eine Technik, bei der der eigene beste Versuch aussieht wie ein Kleinkind, das versucht, Schnürsenkel mit Ofenhandschuhen zu binden.
Der Stolz verflüchtigt sich. Der Fortschritt, den man gespürt hat? Weg. Das Gehirn tut, was Gehirne eben tun — es zieht einen Vergleich, misst den Abstand und liefert sein Urteil: Du bist schlecht. Du wirst immer schlecht sein. Der Bub hat mit acht angefangen und du fängst mit Mitte vierzig an. Du wirst niemals, niemals können, was er kann.
Willkommen im Internet-Zeitalter des Lernens.
Ich durchlief diesen Kreislauf dutzende Male in meinen ersten Monaten mit den Karten. Ich übte im Hotelzimmer, fühlte mich gut wegen einer neuen Technik, die ich entwickelte, und machte dann den Fehler, online zu gehen und jemandem zuzusehen, der das seit seiner Kindheit machte und dieselbe Technik auf einem Niveau vorführte, das so weit über meinem lag, dass der Vergleich absurd wirkte.
Es war nicht nur, dass sie besser waren. Natürlich waren sie besser — sie hatten jahrelang geübt. Das Problem war die Verdichtung. Auf YouTube sieht man nur das Endprodukt. Man sieht das Ergebnis von zehntausend Stunden, destilliert in ein dreiminütiges Video. Man sieht nicht die Jahre der fallenden Karten, die Frustration, die Plateaus, die Momente, in denen sie aufgeben wollten. Man sieht Perfektion, präsentiert als wäre sie normal, als wäre sie der Standard, als wäre alles darunter ein Versagen.
Und das Gehirn, hilfsbereit wie immer, interpretiert das als den Maßstab, den man erfüllen sollte.
Ich hatte eine besondere Krise etwa drei Monate nach dem Start. Ich arbeitete an einer bestimmten Technik — ich werde sie nicht benennen, weil die Details keine Rolle spielen und weil dieser Blog eine strikte Regel befolgt, keine Methoden preiszugeben. Aber es war eine grundlegende Kartentechnik, die jeder ernsthafte Kartenkünstler beherrschen muss. Die Art von Griff, die Leute, die mit Karten herumspielen, von Leuten unterscheidet, die tatsächlich Kartenmagie machen.
Ich hatte jeden Abend daran geübt, ungefähr zwei Wochen lang. Wurde langsam besser. An manchen Abenden konnte ich spüren, wie es funktionierte. An anderen Abenden vergaßen meine Finger alles, was sie gelernt hatten, und ich war wieder am Anfang. Die Inkonstanz war zum Verrücktwerden, aber im Nachhinein betrachtet völlig normal.
Dann fand ich ein Zusammenschnitt-Video. Zwanzig verschiedene Kartenkünstler, die dieselbe Technik vorführten. Einer nach dem anderen. Aus der Nähe gefilmt, in Zeitlupe, aus mehreren Winkeln. Jeder Einzelne von ihnen führte sie perfekt aus. Einige fügten Verzierungen hinzu, die ich nicht einmal begreifen konnte.
Ich legte die Karten weg. Klappte den Laptop zu. Starrte an die Decke eines Hotelzimmers in — ich glaube, es war Frankfurt — und überlegte ernsthaft, ob ich einfach aufhören sollte.
Nicht weil ich das Interesse verloren hatte. Die Faszination war immer noch da. Sondern weil der Abstand zwischen dem, wo ich war, und dem, wo diese Leute waren, nicht nur groß, sondern grundsätzlich unüberbrückbar schien. Sie waren nicht einfach auf derselben Straße vor mir. Sie schienen auf einer ganz anderen Straße zu sein, einer, zu der ich keinen Zugang hatte, weil ich zu spät angefangen hatte, weil meine Finger nicht richtig verdrahtet waren, weil mir die Jahre des Muskelgedächtnisses fehlten, die sie seit ihrer Kindheit aufgebaut hatten.
Was ich erlebte, hat, wie ich später lernte, einen Namen: die Vergleichsfalle.
Es ist etwas, worüber ich schließlich in den Büchern zur Übungsmethodik las, die meine Herangehensweise ans Lernen transformieren sollten. Die Vergleichsfalle ist nicht nur eine emotionale Reaktion — sie ist eine kognitive Verzerrung. Das Gehirn nimmt unvollständige Informationen (ein dreiminütiges Highlight-Reel), zieht einen falschen Vergleich (deren bester Moment gegen deinen aktuellen Durchschnitt) und produziert eine Schlussfolgerung (du kannst das nicht), die sich objektiv anfühlt, aber eigentlich absurd ist.
Hier ist, was ich heute weiß und in jenem Frankfurter Hotelzimmer nicht wusste:
Jeder Einzelne dieser Leute auf YouTube hatte eine Phase, in der er genau so schlecht war wie ich. Jeder von ihnen ließ das Deck fallen. Jeder von ihnen hatte Abende, an denen die Technik auseinanderfiel. Jeder von ihnen durchlief eine Phase, in der die Bewegung inkonstant war, an manchen Abenden funktionierte und an anderen nicht, in der sie das Gefühl hatten, überhaupt keine Fortschritte zu machen.
Der Unterschied ist, dass niemand diese Phasen gefilmt hat. Niemand lud hoch: “Schaut mir zu, wie ich zwei Minuten lang an dieser Basistechnik scheitere.” Das Internet selektiert nach Endprodukten. Es ist ein Showroom der Ergebnisse, aus dem der Prozess entfernt wurde.
Und der Prozess ist der Ort, an dem alles Lernen stattfindet.
Ich entschied mich weiterzumachen. Nicht weil ich an diesem Abend eine großartige Erkenntnis hatte — die hatte ich nicht. Ich machte weiter, weil die Alternative darin bestand, wieder auf meinem Handy in Hotelzimmern zu scrollen, und davon hatte ich bereits genug. Die Karten waren, selbst wenn sie mich frustrierten, immer noch fesselnder als die Leere, die sie ersetzt hatten.
Aber ich traf eine Entscheidung, die sich als eine der wichtigsten meiner gesamten Reise herausstellen sollte: Ich hörte auf, Performance-Videos zu schauen.
Kalter Entzug. Etwa zwei Monate lang schaute ich keinen einzigen YouTube-Zauberer an. Ich sah mir keine Zusammenschnitt-Videos an. Ich durchstöberte keine Instagram-Accounts von Kartenkünstlern. Ich konzentrierte mich ausschließlich auf meine eigene Übung, meinen eigenen Fortschritt, meine eigenen kleinen Verbesserungen. Ich maß mich am Gestern-Ich, nicht am Internet.
Und etwas Bemerkenswertes geschah.
Ohne den ständigen Vergleich konnte ich meinen Fortschritt tatsächlich wieder spüren. Ohne die Highlight-Reels wurde meine eigene Verbesserung — langsam, unordentlich, inkonstant wie sie war — für mich sichtbar. Ich begann, Dinge zu bemerken: Oh, ich kann diesen Fächer jetzt machen, ohne hinzuschauen. Oh, dieser Abhebegriff ist heute Abend tatsächlich flüssig. Oh, meine Hände verkrampfen nicht mehr bei dieser bestimmten Bewegung.
Das waren winzige Siege. Aber sie waren meine. Und ohne das erdrückende Gewicht des Vergleichs reichten sie, um mich am Laufen zu halten.
Später, als ich begann, mich ernsthafter mit Übungsmethodik zu beschäftigen, stieß ich auf ein Konzept, das all dies in einen Rahmen fasste. Die Bücher, die ich studierte, unterschieden zwischen zwei Arten von Motivation: Gewinnmotivation (angetrieben vom Wunsch, sich zu verbessern, voranzukommen, neue Level zu erreichen) und Angstmotivation (angetrieben vom Wunsch, das Erreichte nicht zu verlieren, nicht zurückzufallen, nicht als unzulänglich entlarvt zu werden).
YouTube hatte meine Angstmotivation aktiviert. Jedes Video eines besseren Performers löste dieselbe Reaktion aus: Ich falle zurück. Ich bin unzulänglich. Ich muss aufholen oder aufgeben. Diese Angstreaktion hilft nicht beim Üben — sie macht einen ängstlich, vorsichtig und fokussiert auf den Abstand statt auf den Weg.
Als ich die Vergleichsquelle abschnitt, übernahm die Gewinnmotivation. Ich übte, weil ich besser werden wollte, nicht weil ich Angst hatte, schlecht zu sein. Ich experimentierte aus Neugier, nicht weil ich versuchte, einem unmöglichen Standard zu entsprechen. Ich genoss den Prozess, weil der Prozess alles war, was es gab — kein externer Maßstab, an dem ich scheitern konnte.
Ich möchte klarstellen: Ich sage nicht, dass man sich nie andere Performer ansehen sollte. Ich habe enorm viel gelernt, indem ich die Besten des Fachs studiert habe, und es gibt den richtigen Zeitpunkt und die richtige Art, das zu tun. Aber es gibt einen Unterschied zwischen dem Studieren eines Performers mit konkreten Lernzielen (Wie ist sein Timing? Wie setzt er Blickkontakt ein? Wie ist sein Rhythmus?) und dem passiven Konsumieren von Performance-Videos als Maßstab für die eigene Tauglichkeit.
Das Erste ist Bildung. Das Zweite ist Selbstzerstörung.
Wenn du als Erwachsener etwas anfängst — Magie oder irgendetwas anderes —, ist das Internet zugleich deine größte Ressource und dein gefährlichster Feind. Es gibt dir Zugang zu mehr Lernmaterial, als sich jede vorherige Generation hätte träumen lassen. Und gleichzeitig gibt es dir Zugang zu mehr Vergleichsmaterial, als die menschliche Psyche verarbeiten kann.
Die Performer, die ich auf YouTube beobachtete, haben nicht als die polierten, mühelosen Künstler angefangen, die ich auf dem Bildschirm sah. Sie haben genau dort angefangen, wo ich angefangen habe: mit einem Kartendeck und keiner Ahnung, was sie taten. Der Unterschied zwischen uns war nicht Talent oder Potenzial oder irgendein mystisches Hand-Auge-Koordinations-Gen. Der Unterschied war Zeit. Sie hatten Jahre investiert, die ich noch nicht investiert hatte.
Und der einzige Weg, diesen Abstand zu verringern, war weiterzuüben. Nicht um den Abstand zu ihnen zu schließen — das war nie der Punkt. Sondern um den Abstand zwischen dem, wer ich heute war, und dem, wer ich morgen sein konnte, zu verringern.
In meiner Beraterkarriere hatte ich ein Prinzip gelernt, das hier perfekt passt: Man benchmarkt nicht gegen Mitbewerber, um sich schlecht zu fühlen. Man benchmarkt, um zu verstehen, was möglich ist, und entwickelt dann seine eigene Strategie, um dorthin zu gelangen. Das Ziel ist nicht, die anderen zu sein. Das Ziel ist, die beste Version von einem selbst zu werden.
In jener Frankfurter Nacht wusste ich nichts davon. Ich wusste nur, dass ich weitermachen wollte. Die Gründe kamen später. Das Framework kam später. Das Verständnis, warum die Vergleichsfalle so destruktiv ist und wie man sie handhabt — all das kam später, durch Lesen, durch Üben, durch Jahre, in denen ich das auf die harte Tour herausfand.
Aber die Entscheidung, den Laptop zur Seite zu legen, die Karten wieder aufzunehmen und noch dreißig Minuten zu üben, statt aufzugeben? Die fiel genau dort, in einem Hotelzimmer, ohne Publikum und ohne jemanden, der mir sagen konnte, dass es die richtige Entscheidung war.
Es war die richtige Entscheidung. Es ist immer die richtige Entscheidung. Der einzige Weg aus “alle sind besser als ich” führt mittendurch. Durch die unbeholfene Phase. Durch die Inkonstanz. Durch die Frustration. Durch die Abende, an denen nichts funktioniert, und die Morgen, an denen man das Deck nicht in die Hand nehmen will.
Wenn du gerade in dieser Phase steckst, lass mich dir sagen, was dir niemand auf YouTube sagen wird: Das ist normal. Hier fängt jeder an. Und die Leute, die du dir anschaust? Die waren auch hier. Sie haben es nur nicht aufgenommen.